A abobrinha

Carlos Drummond de Andrade

Quando a senhora foi descer do lotação, o motorista coçou a cabeça:

- Mil cruzeiros? Como é que a senhora quer que eu troque mil cruzeiros.

- Desculpe, me esqueci completamente de trazer trocado.

- Não posso não, a madame não leu o aviso – olha ele ali – que o troco máximo

é de 200 cruzeiros?

- Eu sei, mas que é que hei de fazer agora? O senhor nunca esqueceu nada na

vida?

- Quem sabe se procurando de novo na bolsa...

- Já procurei.
- Procura outra vez.

Ela vasculhava, remexia, nada. Nenhum cavalheiro (como se dizia no tempo do

meu pai) se moveu para salvar a situação, oferecendo troco ou se prontificando a

pagar a passagem. Àquela hora, não havia cavalheiros, pelo menos no lotação.

- Então o senhor me dá licença de saltar e ficar devendo.

- Péra aí. Vou ver se posso trocar.

Podia. Tirou do bolso de trás um bolo respeitável e foi botando as cédulas

sobre o joelho, meticulosamente.

- Ta aqui o seu troco. De outra vez a madame já sabe, hein?

Ela desceu; o carro já havia começado a chispar, como é destino dos lotações,

quando de repente o motorista freou e botou as mãos à cabeça:

- A abobrinha! Ela ficou com a abobrinha!

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Por Adele

oportunidade - caldas/MG